Congresso Internacional do Medo

de Carlos Drummond de Andrade

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Fonte
Sentimendo do mundo, de Carlos Drummond de Andrade

A flor e a náusea

de Carlos Drummond de Andrade

Preso à minha classe e a algumas roupas,
Vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias espreitam-me.
Devo seguir até o enjoo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e
                                                               [espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem
                                                               [ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo o que perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em
                                                                  [pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o
                                                                      [ódio.

Canção de berço

de Carlos Drummond de Andrade

O amor não tem importância.
No tempo de você, criança,
uma simples gota de óleo
povoará o mundo por inoculação,
e o espasmo
(longo demais para ser feliz)
não mais dissolverá as nossas carnes.

Mas também a carne não tem importância.
E doer, gozar, o próprio cântico afinal é indiferente.
Quinhentos mil chineses mortos, trezentos corpos de
                              [namorados sobre a via férrea
e o trem que passa, como um discurso, irreparável:
tudo acontece, menina,
e não é importante, menina,
e nada fica nos teus olhos.

Também a vida é sem importância.
Os homens não me repetem
nem me prolongo até eles.
A vida é tênue, tênue.
O grito mais alto ainda é suspiro,
os oceanos calaram-se há muito.
Em tua boca, menina,
ficou o gosto de leite?
ficará o gosto de álcool?

Os beijos não são importantes.
No teu tempo nem haverá beijos.
Os lábios serão metálicos,
civil, e mais nada, será o amor
dos indivíduos perdidos na massa
e só uma estrela
guardará o reflexo
do mundo esvaído
(aliás sem importância).

Fontes
Sentimento do mundo, de Carlos Drummond de Andrade
Detalhe de Pranto de Natal, de Linniker F. de Oliveira

Expectativa

de Flora Figueiredo

O vento anda mentiroso: 

prometeu trazer você - não trouxe, 

de dizer o porquê - não disse; 

esperou que eu me distraísse, 

passou com pressa rumo ao horizonte. 

Já não tem importância

que cometa outra vez 

um ato de inconstância. 

Aprendi a esperar. 

Se ventos são capazes de levar embora, 

a qualquer hora

também serão capazes de fazer voltar.

Fontes 
Livro Chão de Vento, poesias de Flora Figueiredo. 

Sentimento do mundo

de Carlos Drummond de Andrade

Tenho apenas duas mãos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranças escorrem
e o corpo transige
na confluência do amor.

Quando me levantar, o céu
estará morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pântano sem acordes.

Os camaradas não disseram
que havia uma guerra
e era necessário
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peço
que me perdoeis.

Quando os corpos passarem,
eu ficarei sozinho
desfiando a recordação
do sineiro, da viúva e do microscopista
que habitavam a barraca
e não foram encontrados
ao amanhecer
esse amanhecer
mais noite que a noite.

Mar portuguez

de Fernando Pessoa

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão resaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quere passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abysmo deu,
Mas nelle é que espelhou o céu.

Versos Íntimos

de Augusto dos Anjos

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Vandalismo

de Augusto dos Anjos

Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas
Cintilações de lâmpadas suspensas
E as ametistas e os florões e as pratas.

Como os velhos Templários medievais
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos...

E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Fantasia

de Álvares de Azevedo

À noite sonhei contigo,

E o sonho cruel maldigo

Que me deu tanta ventura.

Uma estrelinha que vaga

Em céu de inverno e se apaga

Faz a noite mais escura!

Eu sonhava que sentia

Tua voz que estremecia

Nos meus beijos se afogar!

Que teu rosto descorava,

E teu seio palpitava,

E eu te via a desmaiar!

Que eu te beijava tremendo,

Que teu rosto enfebrecendo

Desmaiava a palidez!

Tanto amor tua alma enchia

E tanto fogo morria

Dos olhos na languidez!

E depois... dos meus abraços,

Tu caíste abrindo os braços

Gélida - dos lábios meus...

Tu parecias dormir,

Mas debalde eu quis ouvir

O alento dos seios teus...

E uma voz, uma harmonia

No teu lábio que dormia

Desconhecida acordou;

Falava em tanta ventura,

Tantas notas de ternura

No meu peito derramou!

O soído harmonioso

Falava em noites de gozo

Como nunca eu as senti,

Tinha músicas suaves

Como no canto das aves

De manhã eu nunca ouvi!

Parecia que no peito

Nesse quebranto desfeito

Se esvaía o coração.

Que meu olhar se apagava,

Que minhas veias paravam,

E eu morria de paixão...

E depois... num santuário,

Junto do altar solitário,

Perto de ti me senti,

Dormias junto de mim...

E um anjo disse assim:

"Pobres amantes, dormi!"

Tu eras inda mais bela -

O teu leito de donzela

Era coberto de flores...

Tua fronte empalecida,

Frouxa a pálpebra descida,

Meu Deus! que frio palor!...

Dei-te um beijo - despertaste,

Teus cabelos afastaste

Fitando os olhos em mim...

Que doce olhar de ternura!

Eu só queria a ventura

De um olhar suave assim!

Eu dei-te um beijo, sorrindo

Tremeste os lábios abrindo,

Repousaste ao peito meu...

E senti nuvens cheirosas,

Ouvi liras suspirosas,

Rompeu-se a névoa... era o céu!...

Caía chuva de flores

E luminosos vapores

Davam azulada luz...

E eu acordei... que delírio!

Eu sonho findo o martírio

E acordo pregado à cruz!

Nel mezzo del camin...

de Olavo Bilac

Cheguei. Chegaste. Vinhas fatigada
E triste, e triste e fatigado eu vinha,
Tinhas a alma de sonhos povoada,
E a alma de sonhos povoada eu tinha...

E paramos de súbito na estrada
Da vida: longos anos, presa à minha
A tua mão, a vista deslumbrada
Tive da luz que teu olhar continha.

Hoje, segues de novo... Na partida
Nem o pranto os teus olhos umedece,
Nem te comove a dor da despedida.

E eu, solitário, volto a face, e tremo,
Vendo o teu vulto que desaparece
Na extrema curva do caminho extremo.
.

Psicologia de um Vencido

de Augusto dos Anjos

Eu, filho do carbono e do amoníaco,

Monstro de escuridão e rutilância, 

Sofro, desde a epigênese da infância, 

A influência má dos signos do zodíaco. 

Profundissimamente hipocondríaco, 

Este ambiente me causa repugnância... 

Sobe-me à boca uma ânsia análoga à ânsia

Que se escapa da boca de um cardíaco. 

Já o verme - este operário das ruínas - 

Que o sangue podre das carnificinas 

Come, e à vida em geral declara guerra, 

Anda a espreitar meus olhos para roê-los, 

E há de deixar-me apenas os cabelos, 

Na frialdade ignorância da terra!

Fontes 
NOVA, Didatismo e Conhecimento

A Dor

de Augusto dos Anjos

Chama-se a Dor, e quando passa, enluta

E todo mundo que por ela passa

Há de beber a taça da cicuta

E há de beber até o fim da taça!

Há de beber, enxuto o olhar, enxuta

A face, e o travo há de sentir, e a ameaça

Amarga dessa desgraçada fruta

Que é a fruta amarga da Desgraça!

E quando o mundo todo paralisa

E quando a multidão toda agoniza,

Ela, inda altiva, ela, inda o olhar sereno

De agonizante multidão rodeada,

Derrama em cada boca envenenada

Mais uma gota de fatal veneno!

Fontes
biblio.com.br - A Biblioteca Virtual de Literatura 

Versos a um Coveiro

de Augusto dos Anjos

Numerar sepulturas e carneiros,
Reduzir carnes podres a algarismos
Tal é, sem complicados silogismos,
A aritmética hedionda dos coveiros!

Um, dois, três, quatro, cinco... Esoterismos
Da morte! E eu vejo, em fúlgidos letreiros,
Na progressão dos números inteiros,
A gênese de todos os abismos!

Oh! Pitágoras da última aritmética,
Continua a contar na paz ascética
Dos tabidos carneiros sepulcrais.

Tíbias, cérebros, crânios, rádio e úmeros,
Porque, infinita como os próprios números,
A tua conta não acaba mais!

Fontes
Assim Se Escreve... Gramática - Assim Escreveram... Literatura, Odilon Soares Leme, Stella Maria Garrafa Serra e José Albetoni de Pinho

Despedidas à...

de Álvares de Azevedo

Se entrares, ó meu anjo, alguma vez

Na solidão onde eu sonhava em ti,

Ah! vota uma saudade aos belos dias

Que a teus joelhos pálido vivi!

Adeus, minh’alma, adeus! eu vou chorando...

Sinto o peito doer na despedida...

Sem ti o mundo é um deserto escuro

E tu és minha vida...

Só por teus olhos eu viver podia

E por teu coração amar e crer,

Em teus braços minha alma unir à tua

E em teu seio morrer!

Mas se o fado me afasta da ventura,

Levo no coração a tua imagem...

De noite mandarei-te os meus suspiros

No murmúrio da aragem!

Quando a noite vier saudosa e pura,

Contempla a estrela do pastor nos céus,

Quando a ela eu volver o olhar em prantos

Verei os olhos teus!

Mas antes de partir, antes que a vida

Se afogue numa lágrima de dor,

Consente que em teus lábios num só beijo

Eu suspire de amor!

Sonhei muito! sonhei noites ardentes

Tua boca beijar eu o primeiro!

A ventura negou-me... até mesmo

O beijo derradeiro!

Só contigo eu podia ser ditoso,

Em teus olhos sentir os lábios meus!

Eu morro de ciúme e de saudade;

Adeus, meu anjo, adeus!

.

Desenganos da vida humana metaforicamente

de Gregório de Matos
.

É a vaidade, Fábio, nesta vida,
Rosa, que da manhã lisonjeada,
Púrpuras mil, com ambição dourada,
Airosa rompe, arrasta presumida.

É planta, que de abril favorecida,
Por mares de soberba desatada,
Florida galeota empavesada,
Sulca ufana, navega destemida.

É nau enfim, que, em breve ligeireza,
Com presunção de Fênix generosa,
Galhardias apresta, alentos preza:

Mas ser planta, ser rosa, nau vistosa
De que importa, se aguarda sem defesa
Penha a nau, ferro a planta, tarde a rosa?

Fontes
Dark Pictures

Quero escrever o borrão vermelho de sangue

de Clarice Lispector

Quero escrever o borrão vermelho de sangue
com as gotas e coágulos pingando
de dentro para dentro.
Quero escrever amarelo-ouro
com raios de translucidez.
Que não me entendam
pouco-se-me-dá.
Nada tenho a perder.
Jogo tudo na violência
que sempre me povoou,
o grito áspero e agudo e prolongado,
o grito que eu,
por falso respeito humano,
não dei.

Mas aqui vai o meu berro
me rasgando as profundas entranhas
de onde brota o estertor ambicionado.
Quero abarcar o mundo
com o terremoto causado pelo grito.
O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções
sem o uso abusivo da palavra.
Só me resta ficar nua:
nada tenho mais a perder.

Soneto XIX

de Mário Quintana

Minha morte nasceu quando eu nasci.

Despertou, balbuciou, cresceu comigo...
E dançamos de roda ao Luar amigo
Na pequena rua em que vivi.

Já não tem mais aquele jeito antigo
De rir, e que, ai de mim, também perdi!
Mas inda agora a estou sentindo aqui,
Grave e boa, a escutar o que lhe digo:

Tu és minha doce Prometida,
Nem sei quando serão as nossas bodas,
Se hoje mesmo... ou no fim da longa vida...

E as horas lá se vão, loucas ou tristes...
Mas é tão bom, em meio às horas todas,

Pensar em ti... saber que tu existes!
. 

Mais luz!

de Antero de Quental

Amem a noite os magros crapulosos,
E os que sonham com virgens impossíveis,
E os que se inclinam, mudos e impassíveis,
À borda dos abismos silenciosos...

Tu, Lua, com teus raios vaporosos,
Cobre-os, tapa-os e torna-os insensíveis,
Tanto aos vícios cruéis e inextinguíveis
Como aos longos cuidados dolorosos!

Eu amarei a santa madrugada,
E o meio-dia, em vida refervendo,
E a tarde rumorosa e repousada.

Viva e trabalhe em plena luz: depois,
Seja-me dado ainda ver, morrendo,
O claro Sol, amigo dos heróis!
.

Hão de chorar por ela os cinamomos...

de Alphonsus de Guimaraens

Hão de chorar por ela os cinamomos,
Murchando as flores ao tombar do dia.
Dos laranjais hão de cair os pomos,
Lembrando-se daquela que os colhia.

As estrelas dirão: - "Ai! nada somos,
Pois ela se morreu silente e fria..."
E pondo os olhos nela como pomos,
Hão de chorar a irmã que lhes sorria.

A lua, que lhe foi mãe carinhosa,
Que a viu nascer e amar, há de envolvê-la
Entre lírios e pétalas de rosa.

Os meus sonhos de amor serão defuntos...
E os arcanjos dirão no azul ao vê-la,
Pensando em mim: - "Por que não vieram juntos?"
.

Renúncia

de Manuel Bandeira


Chora de manso e no íntimo... procura
Tentar curtir sem queixa o mal que te crucia:
O mundo é sem piedade e até riria
Da tua inconsolável amargura.

Só a dor enobrece e é grande e é pura.
Aprende a amá-la que a amarás um dia.
Então ela será tua alegria,
E será ela só tua ventura...

A vida é vã como a sombra que passa
Sofre sereno e de alma sombranceira
Sem um grito sequer tua desgraça.

Encerra em ti tua tristeza inteira
E pede humildemente a Deus que a faça
Tua doce e constante companheira...
.